Maggie tenia 14 años. Probablemente no sabía que era un perro, porque vivía como si fuera de la família. Se colaba sobre tu cama y ponía voz de la niña del exorcista si querías sacarla o cogerle su juguete. Pero era para impresionarte, luego no te hacía nada. Cuando llegabas saltaba para recibirte y no estaba contenta hasta que le habías hecho un mimo, y tenias que hacérselo porque no paraba de ladrar con una voz de pito insoportable. Comía pechuguitas de pollo y macarrones porque gracias a su noviazgo con su amo, al que jamás perdía de vista, estaba encima de la cadena alimentaria junto con en resto de los humanos de la casa. Si su amo se iba sin ella, se estaba en la puerta llorando hasta que volvía. Si le decías que ahora volvía se calmaba un poco. Cuando venía otro perro lo ignoraba porque no iba con ella.
Como vivió con un gato aprendió de él a lamerse la pata y luego limpiarse la cara con ella. Tenía todos los sentimientos primitivos por los que la mayor parte del tiempo guiamos nuestra conducta los humanos salvo en una cosa, en que como dice Cesar Millán, los perros viven siempre en el presente. Por eso hacía años que estaba enferma y siempre estaba contenta y disfrutaba de cada día lo más que podía y sabía. Cuando le hacía masajes en el lomo y detrás de las orejas, al poco bizqueaba y sacaba la lengua como si estuviese en la gloria perruna. Y cómo me había identificado como la masajeadora, cada vez que me veía se ponía a mi lado en el sofá esperando a ver qué caía.
Te echaremos en falta. Como dice Jaume, cuanto nos daba ella para lo poco que teníamos que darle nosotros.
